Мы своё отскорбели
И по снежной постели,
И по звукам свирели
Незаконченных вьюг.
Всё, что можно, мы взяли
Из поруганной дали,
Ну, а что растеряли, -
Только гнев да испуг.
Это кажется только,
Что веселия полька,
Растворяет всю боль, как
Оптальгина глоток.
Это кажется - где-то
Средь ознобшего лета
Выпускает планета
Свой несмелый росток.
Бьётся вверх он сквозь комья,
Поколения помня
Тех, кто был ему ровня
Среди прежних эпох,
И сквозь хлопья тумана,
Ему машет упрямо
Неуёмный, как мама,
Упоительный Бог.
10 декабря 2001 г.
Мы своё отскорбели...
© Copyright: Борис Кригер, 2003
Свидетельство о публикации №103122100533
Свидетельство о публикации №103122100533
Рецензии