Шекспировский сонет (перевод)
Как сорок зим нам взбороздят чело,
Тревожа гладь на пастбищах заката,
И гордый стан, согнувшись о число,
Листвой пожухлой разменяет злато.
Где свежесть лет, низвергнутая в прах,
Где блеск похвал, где призрачность преграды?
Они в глазах, затопленных глазах,
Среди стыда, моленья и досады.
И тот лихой бесёнок новизны,
Устав от нас, резвится в наших чадах.
О, как объятья времени тесны.
Не нам ли новь уже иная рада?
Пусть кровь вскипает в жилах наших чад,
Когда уже привычнее нам хлад.
Как сорок зим нам взбороздят чело...
© Copyright: Борис Кригер, 2003
Свидетельство о публикации №103122100426
Свидетельство о публикации №103122100426
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.