На беду...
Под грозы нарастающий гул,
И ты оставил меня в прошедшем году,
Ты страницу перевернул.
Только кто потом отлистает назад
Страницы прожитых лет,
Ведь уже давно мотыльки не летят
На твой угасающий свет.
Ты верил: дороже всего тишина,
Ты хотел остаться один...
Старинная книга, стакан вина...
В окно, индевея, глядит луна
На твой остывший камин.
1989
Свидетельство о публикации №103122101304
Валерий Липневич 25.09.2012 22:10 Заявить о нарушении