Прости! Милой Вологде!

К тебе ль я Вологда родная не стремился?!
Летел стремглав, ведя с собою рать!
В просторах неба над нивой в яви ль вился,
В судьбе своей прокладывая гать!

Уж видел ясно иные горизонты
В урочище, что прозвано «Горой»,
Среди строений дивных изящные ротонды
И чудо-рощи в низинке ль, под горой.

Уж мнились в зиму ладом разговоры
Вечерней долгою декабрьскою ль порой –
Какими ж видим любые просторы,
Каким же станет новый край родной.

Глаза горят в объятиях восторга,
Пылает пламенем свободная душа;
В согласье, с радостью, без злого слова-торга
Творилось ль новое, не ломая, не круша.

Ведь мне поверили друзья – анастасийцы,
Что станет Домом новая земля,
Оденет души в расписанные ситцы,
Позволит ласково обнять в любви себя.

И вот я здесь, у твоего порога
Стою в волнении, душу обнажив,
А ты мне с ходу, от самого порога,
Гласишь отказ и я не мёртв, ни жив.

Где ж та земля, что ты мне предлагала?!
Где ж Слово Чести, что было мне дано?!
Иль ты, как в старь, чуточек оплошала,
Коль обещанье другому отдано?!

Всё в боли сердце, стиснуто обидой.
Невольно гнев свой я на тебя пролил.
Молю – Прости!! И Бог же с ней, с обидой,
Прости за Боль и гнев, что на тебя пролил.

Прости! И внемли Чувству, что стыдился,
Уж так стремилась в Край родной Душа,
Что плакать в яви, сильный ведь, стыдился
И пасть в восторге, травинку не круша.