Я не видел тебя десять тысяч прокуренных лет.
Я простился с тобой в государстве, которого нет,
В желтом городе львов на дороге из греков в варяги,
В переходе метро, где старушки - невольные скряги,
Завернувшись в платки, продавали весной первоцвет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.