Наши картины не для музеев,
Наши дома непригодны для сна.
Кожа ладоней с каждым днем все грубее,
А утром в глазах отражается только луна.
В поломанных душах осколки,мы бродим,как йоги,
Пятки в крови,а кажется-сердце болит.
Но со вчерашнего муть и не видно дороги,
Все уже спят.Кто же нас благословит?
Тела для любви забиты тревогой о хлебе,
У каждого третьего каждый второй за спиной.
Так птица летит по тонкому-тонкому небу,
С антеннами путая лес,а крыши-с землей.
Русский ангел
Летит из окна,
Его этажами
Встречает весна.
Облако пыли,
Тихий ответ.
Белые крылья
В черный рассвет.
Памяти Саши Башлачева
© Copyright: Игорь Нагорный, 2003
Свидетельство о публикации №103121801016
Свидетельство о публикации №103121801016
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
