Дачный цикл

ВЕЧЕР НА ДАЧЕ

Вот и лето пришло.
Рыбаки выгоняют баркасы
на охоту. Питаясь теплом,
дремлет в майку одетое мясо.
И отец, взяв в ладонь шампура,
как ацтек загляделся на пламя.
Вечереет.
Ржавеет пила.
Это пьяные ссут у сарая.
Ветки яблонь еще без плодов.
Сохнут стельки.
Соседская кошка
ищет в щелях скамьи пауков.
У меня на тарелке картошка.
Закружится бы как стрекоза.
Погрузится по самую шею
и плескаться в речных зеркалах.
Я от зноя в июне балдею.
Розовеют в закат шашлыки.
Пиво греется в маленькой банке.
И ребенок, написав в трусы,
у соседей кричит на веранде.
Вот и лето пришло
с комарами и маревом мошек.
Мотыльки мельтешат на стекло,
на осоку слетаются осы.
Здесь на солнце и мусор красив.
Васильки и растений каркасы.
Вот блестит на шампуре шашлык.
Рыбаки выгоняют баркасы.
И отец, потеряв ориентир,
хочет в сумерках высмотреть пламя.
Он боится остаться один
и от страха на яблоню лает.




ЛЕТЯТ УТКИ

Мы с батей строили сарай,
а утки, крякая, летели,
как ангелы обратно в рай
и срать они на нас хотели,
вбивающих по шляпку гвозди.
И мясо дерева строгая,
я представлял под мясом кости
деревьев, отданных сараю:
на поругание рубанку,
на поцелуи молотка.
Наверное, солдат под танком
был также мертв, как и доска.
Но раз у плотника не дрогнет,
зачем у нас должно дрожать?
На наши звуки, словно кони,
деревья начинают ржать.
..А значит у пернатых право
на нас фекалии бросать,
увы, но есть. Но это, право,
не то же самое, что ссать.



НА ЧЕРДАКЕ

Снова лето пришло.
Слушаю Б.Б.Кинга.
На душе становится пошло
и опять не прочитана книга.
Не написан роман.
По соседству снимающий дом,
застрелился поэт-графоман,
издавший не один том.
Вечером зовут на рыбалку.
Забираюсь в лодку,
как урка на нары. Балку
несут мужики. Разлив водку,
читаю стихи лягушкам,
плюю на весло и ругаюсь матом.
Устав, лягу на ушко
и втягиваю прохладу, как рыба ртом.
Ночью разверну крылья
над сухими листьями дневника
и поведаю миру о том,
во что совсем не вникаю:
об устройстве машины ВАЗ,
о часах и других механизмах.
Сяду с улыбкой в таз
и поиграю с клизмой.
И долго буду смотреть
из чердака-скворешника в мир,
различая мостик на треть,
целующихся под ним.
И, разбившись, как амальгама,
вода задрожит, когда,
шурша вымытыми крылами,
я на берег спикирую за
вздрагивающими телами.


ПЕСЕНКА

в магнитофоне городницкий, а в огороде ничего.летает ласточка так низко,
что будь котом, поймал ее.какая на фиг субкультура когда ботва повсюду прет
сижу с окурком словно турок и ни на что уже не прет ни на жену ни на соседку
на тещу и подавно нет висит разорванная сетка и с пивом ждет меня сосед
там под кустами из жасмина мне было б очень хорошо но есть жена которой видно
из кухни тоже хорошо на клумбу гадит чья-то кошка весьма довольная хвостом
махая над какашкой пошло как над тарелкой языком несет на улицу блинами
и зазывающе жена на подоконнике моргает наверное удивлена
что стрелы светлого прогресса не долетают в нашу глушь
где почтальен не носит прессу ну разве только если муж качает пресс по воскресеньям
(вот как сегодня например) на солнце жарится растенье и на крылечке спит кобель
мечтая о хорошей суке чтобы дала и разошлись а я на почве дачной скуки
жую сморолиновый лист в виду семейных всех приличий а также чтобы быть собой
разденусь я до неприличья и тещу удивлю икрой
еще совсем не загорелой но пусть народ меня поймет а воробей на ветке слева
в виду возможностей споет
НЕ НУЖНЫ ТЕПЕРЬ ДРУГИЕ БАБЫ
ВСЮ МНЕ ДУШУ АФРИКА СВЕЛА
Я СИЖУ ПОД ТЕНЬЮ БАОБАБА
НА ШИШИ ФРАНЦУЗСКОГО ПОСЛА



***

Я часто вспоминаю дачу,
Ее культуры-монументы.
Я над травой ночами плачу,
Вскрывая в памяти моменты
Мой огород, заросший снытью,
И сук, беременный плодами,
Что дал с любовию вкусить мне,
Когда колючими кустами
Я полз, а солнце словно масло
Шипело в сковородке, корчась,
Был август, зеленела травка
И не пойму, при чем здесь Корчак
И Бог из-под картошки вышел
И очень часто задышал он
Щека задвигалась, как дышло
Потянутая удлинялась
Его рука – а в ней кишело
Кишмя жуками, жутко стало
Когда с ладони вермишель мне
Бог бросил и сказал
Устал я
Его лицо я вдруг увидел
И капли крови на бородке
Не надо, отче
Сгинь, противный
И он ушел своей походкой
В листве лампадка засветилась
Неясным светом поминальным
И я узрел свою могилу
Я часто Бога вспоминаю
Когда проснусь

Лето 2000