Пародии на стихи С. Белова

Сергей БЕЛОВ
(член СП РФ, г. Королёв Мо):

«В плену берёзовых ветвей
(он – словно на лесной опушке)
На малой родине моей –
Отлитый в бронзе юный Пушкин...

Всё тот же полный страсти взор.
Мы повстречались земляками.
Его мальчишеский задор
Стал пылкой связью между нами.

Быть может, выпадет и мне
Когда-нибудь стоять в металле
На милой сердцу стороне,
Среди листвы на пьедестале».
       
       *****


1. ВСТРЕЧА ЗЕМЛЯКОВ
 
Гулял я раз среди берёз,
По парку, где-то на опушке,
И был в тот день почти тверёз,
Вдруг вижу: в чаще – Саша, Пушкин.

Стоит вдали от суеты
Он, схоронясь среди ветвей.
Мы с детства были с ним «на ты»,
Он – кореш юности моей!

Перепугался я отчасти:
Ведь были с ним мы земляками.
Он – юный, пылкий, полный страсти,
А я – с пустыми, блин, руками.

Не сомневалися вы чтоб,
Готов поклясться я публично:
Мой предок – тоже эфиоп,
Хоть хвастать этим неприлично.

Я перелез через забор
И поприветствовал поэта.
В глазах его – немой укор,
Он сам мне намекнул про это.

- Мне выпить не с кем, я устал!
Сергей, облейся серебрянкой
И лезь ко мне на пьедестал,
Но прежде сбегай за стремянкой.

Преодолев крутой ландшафт,
Тащу к нему я с водкой куль.
Я б выпил с ним на брудершафт,
Но повязал меня патруль.
       
       *****
       9 апреля 2001г.


2. ПОРОЧНЫЕ СВЯЗИ

Я вам признаюсь: Саша Пушкин
Соседом был моим по даче.
Мы жили с ним в районе Кушки,
Хозяйство там вели в придачу.
       
Нас с Сашей злые языки
В порочной обвинили связи.
Вы посоветуйте, дружки,
Как выбраться теперь из грязи?

Хочу вам, в этой вот связи,
Сказать, что гады-пародисты
Нас с ним измазали в грязи,
Хотя мы, как младенцы, чисты.

Но связь, конечно же, была.
Ведь Саша Пушкин – юнош пылкий –
Частенько, бросив все дела,
Ко мне захаживал с бутылкой.

Свой нежный, полный страсти взор,
Не укрывавший его чувства,
Бросал он мне через забор
Не только из любви к искусству.

Я ж для него, для молодца,
Сам доставал из шкафа кружку
И два солёных огурца.
А после звали мы подружку.
       
Бывало, выпьем так, споём…
Он даже чудное мгновенье
Припомнил в обществе моём:
Ему дарил я вдохновенье!

Его мальчишеский задор
Причиной стал любовной связи.
Чего скрывать – через забор
Ко мне ночами Сашка лазил.

Питал ко мне он, видно, страсть,
Точнее – к моему таланту.
А, может, что хотел украсть.
Что? Непонятно дилетанту.

И поделом же мне – глупцу!
Друзья, не знаете вы разве?
Ведут к печальному концу
Все беспорядочные связи.
       
       *****
       10 апреля 2001г.


3. Я ПАМЯТНИК СЕБЕ… ХОЧУ

Я памятник себе… хочу
В награду за свои творенья.
Тогда, быть может, получу
Ещё я больше вдохновенья.
       
Хочу, чтоб мне воздвигли бюст!
Нет! Лучше всё-таки – по пояс.
Коль будет маленьким, боюсь,
Что я тогда, не успокоюсь.

А лучше всё же – в полный рост!
И на гранитном пьедестале!
Такой, чтоб был не слишком прост:
В граните или же в металле.

Среди берёзовых стволов,
На том гранитном пьедестале, -
Златая надпись: «С.БЕЛОВ»...
Продолжу, если не устали.

Старушки кормят голубей,
У ног моих, вокруг – букеты.
Из-под засиженных кудрей
Как мило мне взирать на это.

Стоять приятно над рекой,
В лучах заката бронзовея,
И всем указывать рукой
Туда, где небо розовеет.
       
Я верю: выкуют, друзья,
Меня из бронзы иль гранита,
Чтоб слава громкая моя
Вовеки не была забыта;
       
Чтоб надо мною птицы пели,
А не крестьяне – под баян,
Чтоб голубые, рядом, - ели…
Быть может, буду изваян

Рукой великого Шагала
Или Зураба Церетели,
Чтобы, когда ты увидала,
Пугливо съёжилась в постели;

Чтоб отдавали пионеры
Мне, мимо проходя, салют…
Хоть ныне – уж не те манеры:
На гениев теперь плюют.

       *****
       11 апреля 2001г.
       

4. В СОАВТОРСТВЕ С А.ГАЛИЧЕМ

Облака плывут, облака,
А под ними стоит Белов.
К небесам простёрта рука,
Смотрит гордо поверх голов.

Основательно, на века,
Встал над Клязьмою он рекой.
Я пытался свалить чудака,
Да не сдвинуть его рукой.

С Сашей Пушкиным был знаком:
Есть с печатями документ.
Потому вот решил местком
Водрузить ему монумент.
 
Холода ему не страшны,
И не хочет он коньяка.
Это мы лишь пока грешны:
Нам цыплёнка бы - табака.

Не страшна ему Колыма,
И амнистия – ни к чему.
Что весна – ему, что – зима,
И жена не нужна ему.

Нет о пенсии скудной хлопот,
И не тянет его в Абакан.
От жары не бросает в пот,
Он не примет даже стакан.

А таких, как Сергей Белов, –
Откровенно признаюсь я –
В русских скверах, среди стволов,
До фига стоит, до …фига.

Пьедесталом он вмёрз в бетон,
Основательно. Ты понЯл?
Ведь не даром лет двадцать он
Всё стихи свои сочинял.
       
Не валяй же и ты дурака!
Ты купи потолще тетрадь!
Жизнь у нас, братан, коротка,
Начинай-ка стихи писать.

Может быть, и тебе тогда,
Где-то тоже поставят бюст…
Облаками летят года,
Остаётся на сердце грусть.

       *****
       12 апреля 2001г.