Пой же, пой. На проклятой гитаре

Пой же, пой. На проклятой гитаре
Пальцы пляшут твои в полукруг
Захлебнулся б ты в этом угаре,
Мой попсовый, и лысенький друг,

Не гляди на попсовые чужевластья
Не смотри на попсовые кормушки как волк,
Ты искал в этом стиле счастья,
А нечаянно гибель нашёл.

Ты не знал, что попса - зараза,
Ты не знал, что попса - чума.
Подошла и прищуренным глазом
Хулигана свела с ума.

Пой, мой друг. Надевай на себя снова
Твою прежнюю банданую дрянь.
Пусть целует хип-хоп другова,
Пусть другие отдают ему дань.

Ах, постой. Я попсу не ругаю.
Ах, постой. Я попсу не кляну.
Дай тебе про себя я сыграю
Под басовую эту струну.

Льётся дней моих розовый купол.
В сердце снов золотых сума.
Много стилей я перещупал,
Много стилей в ушах услыхал.

Да! есть горькая правда земли,
Подсмотрел я рэперским оком:
Лижут в очередь мнимые рэп кобели
Истекающую попсу суку соком.

Так чего ж мне рэп ревновать,
Так чего ж мне болеть такому.
Наша жизнь - микрофон да читать.
Ваша жизнь – деньги, слава и в омут.

Пой же, пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда.
Только знаешь, пошлю вас нахуй
Не заткнусь я, мой друг, никогда.