Перефразируя Блока

Стою у клуба вместе с дамами
и думаю - которую из двух?
Где правит отроками пьяными
весенний и кислотный дух.

А там, где в юности, на Караванной,
мы забивали косяки -
на джипах возле ресторана
упитанные мудаки.

И эманацией охваченный,
подлунный мир канает вниз.
А с неба, наспех присобаченный,
Вот-вот сорвется глупый диск.

Не каждый вечер, в час назначенный
(это все реже снится мне)
она вся узнаваньем схвачена
как будто движется ко мне.

По виртуальным измерениям,
из книг до дрожи дорогих -
Тамара, Лика - свет и тени -
В разгон судьбы. Да мало ль их!

И трафаретным наложением
в оплаченный квиток судьбы,
немыслимым пересечением
у бездны, вставшей на дыбы,

той встречи, глупой и волнующей,
как будто бы возможен сон.
И близостью несуществующей
стремительно заворожен.

............................

Не надо шляпы, молью траченной,
колец, поверий и духов,
и героической цыганщины -
туманных блоковских стихов.

Зашла бы просто, не за золотом,
с ключом от маленьких дверей
и мир, угрюмый и расколотый,
собрала бы рукой своей.

Глухие тайны все поруганы
и ясно все давным-давно.
Чего ты смотришь так испуганно?
Поедем, дома есть вино.

И не совсем я отмороженный,
а так, есть просто стих такой.
Не Пушкин, не Есенин тоже.
Браток, за тридцать до Ланской.