Перрон

Осенью льёт нескончаемый дождь -
ветер на каплях звенит.
В зиму – мороз, беспощадный как вождь,
снегом рыдает зенит.
К лету весна, пламенея, уйдёт
вечной дорогой своей.
Лето отпляшет, споёт, отцветёт
к пасмурной песне дождей.

Так и уходит, как строчки в тетрадь,
этот безудержный сон.
Только всегда продолжает стоять
старый озябший перрон,
вечный свидетель бессчётных разлук,
редких и радостных встреч,
словно мой верный, последний мой друг,
память сумел он сберечь.

Отполирован дождями асфальт.
Красный газетный ларёк
в ржавую крышу, как в барабан,
ветром встревожено бьёт.

Помнит ступавший на гулкий асфальт
неуловимый тот миг -
зовёт горизонт и играет как альт,
о том, что ещё не постиг.
Все вроде здесь. Но, влекомый вперёд,
в сумерках мутной зари
кто-то уедет, уйдёт, уплывёт.
Стрелки. Огни. Фонари.

Что за порогом ? К познанью готов?
Жизнь не всегда коротка.
Запомни прощальные краски цветов,
а руки запомнит рука.
Знал я людей средь местечек и сёл,
кто свои сытые дни
полно, без нервов и тихо провёл,
и не летел на огни.

Так вот, без спешки, дойдут до конца,
но взглядом окинувши жизнь...
Их в своё время задушит тоска -
ведь жить-то не жили - паслись...


Жалость - не в силе. Я снова - вперёд,
и музыкой стыков вагон
мне колыбельные песни поёт
про старый озябший перрон,
Как молодеет под ливнем асфальт,
и красный газетный ларёк
в ржавую крышу, как в барабан,
ветром встревожено бьёт...