День Ч минус семь

Я не могу не думать в этом духе
И не искать потерянный ответ,
Как тумблер, что даёт внезапный свет
На захламлённой тараканьей кухне.

Среди пробитых пулями голов,
Среди разорванных, увы, и нынче связей,
Среди налипшей на каблук дебатной грязи
Найти пытаясь смысл бегущих слов,

Сродни туману, что течёт опять,
Залив глаза и душу смрадным ядом
Не на виду, а сбоку, где-то рядом
Стараясь мысли снова выпрямлять.

Кто либеральность вновь поднял на щит?
Тот, кто болтал про Филлипса кривые,
Кто в октябре под пули боевые
Звал на Тверскую. Снова не молчит

Ещё один, что вёл за пару лет
(Пять сотен дней!) к сияющей вершине.
Залез туда. Так там он и поныне,
А перспектив, как не было... И нет.

Ещё персона. Интеллектуал.
Зовёт на бой. Но это, право, грустно.
Сейчас, небось, забыл уже про Тузлу,
Но как себя он ярко показал!

Про кризис жанра что и говорить,
Но опуститься так предельно низко,
Раздав места своих же коммунистов...
И это тоже стоит не забыть.

Когда рванёт рекой водоканал,
Дома сметая, улицы и веру,
Заполнив урны бланками "за" мэра
И льдом покрыв могучий пъедестал,

Поймём, что выбора, увы, по сути нет.
Ничто от нас, поверьте не зависит.
И лепет наш для тех, кто в горней выси,
Не больше, чем безумный, пьяный бред!