Дети порока белый вальс не танцуют.
Дети пророка - где-то дальше гарцуют.
Ну а мы- лишь такие, серидиною мира
Стали, были и будем - дети этого пира.
Да, наследие кладбишь, случайного мора -
Это мы. Испугались? Сплошная умора...
Окотилася вечнось, и бегают мыши.
Мы танцуем. На плечи кто то бросил нам выси.
Это чертово небо, эти чёрные горы.
Он безумен, наверно, он в безумьи от боли...
За холстами, что мы, накурясь, рисовали,
За холстами, что мы, отдышась, расстреляли,
Эта тёмная грязь, черный, дымчатый пепел
Перелетная боль и завистливый ветер...
Дети порока белый вальс не танцуют...
© Copyright: Лан Кен, 2003
Свидетельство о публикации №103112801773
Свидетельство о публикации №103112801773
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
