Ковбой, поэт, трио, дуэт...

Маленькая, но уютная квартира. Жанетт полулежала на диване, мурлыча под нос какую-то французскую песенку. Перелистывая книгу о последних днях Наполеона, которую она читала от скуки, она наткнулась на листок бумаги, выпорхнувший невинным голубком. Это было письмо женщины к ее любимому, Жоржу, поэту, оригиналу, любимцу публики! Жанетт несколько раз перечитала любовное послание, недоумевая, как такое могло вообще случиться. Ее идеально ухоженные пальчики нервно царапали пушистое покрывало, губы дрожали. Раздался звонок в прихожей; как тигрица, очутилась она около двери. Жорж по дороге что-то обдумывал, был полностью поглощен в свои трагическо-романтические искания, поэтому не заметил состояния своей подруги сразу.
- Что это?
Не успел он опомнится, получил три пощечины и град камней-слов, хлеставших больней пощечин. Женская истерика во всей красе! В очередной раз собрав первые попавшиеся вещи, он покинул дом.

                *****

"Что делать?" - оставшись одна, Жанетт начала горестно размышлять о своей судьбе. "Каждый раз мы расходимся и сходимся снова. Любит ли он меня? Вокруг него всегда так много женщин... Как всякая творческая личность, он живет чувствами, вращается на волнах настроения, а я его вдохновляю, направляю, советую...Эквилибрист, движущийся по краю ощущений...А ведь он хочет, чтобы я родила ему ребенка... Может, просто затем, чтобы я стала менее свободной и независимой?" . Бедная Жанетт! Она решила в отместку встретиться с первым попавшимся мужчиной, чтобы доказать ему (или себе?), что и она без него не скучает.

*****

Она любила иногда посидеть в уютном кафе "Астры", в одиночестве, этакая скучающая леди с загадочной улыбкой.Сейчас там было почти безлюдно. Лишь за одним столиком сидел довольно экстравагантного вида мужчина, чем-то напроминающий ковбоя из гангстеровского фильма.
- Разрешите, месье?
- Да, конечно, мадам.
- Вы не торопитесь? Я хочу с вами поговорить...У меня очень тяжелая ситуация... А с незнакомым всегда легче поделиться. Если Вам неприятно, можете сказать.
- Нет. Отчего же... Поделитесь. Буду рад, если Вам станет легче.
Жанетт улыбнулась горькой улыбкой. Запинаясь, начала рассказывать свою историю жизни с Жоржем. Она была больше похожа на трагикомическую оперу. Бешеные страсти - горько-звонкие пощечины - расставания - мучения одиночества - невозможно-жаркая любовь - водопад изысканных стихов - снова горькие пощечины  и неизбежные расставания.
Страсти кипели, бурлили, безумствовали, отражаясь на всей фигуре Жанетт.
"Ковбой",  а на самом деле Джон, слушал внимательно, не перебивая. Это был настоящий спектакль. Женщина, которую он увидел сегодня впервые, была ослепительно красива в своей трагичности. Разалевшиеся щеки, прерывистые интонации... Но ни капли кокетства. Но сейчас он этого не понимал. Просто сидел и слушал. Время текло, переливалось туда-обратно, как песок в часах, если их постоянно переворачивать...Был уже вечер, щемящей нотой откликнулся саксофон и заплакал о чем-то невозвратно-грустном. Джон коснулся ее пальцев, и она послушно пошла танцевать. Ее тело подчинялось малейшим нюансам его желаний, когда-то она этому училась и даже работала танцовщицей в таком же тихом и уютном кафе. Пьянящее, волшебное, близкое...
Уже за полночь такси-блюз домчало их до дому, окна не светились - Жорж не вернулся.

*****
Придя домой, Джон долго не мог заснуть. Почему ему было так хорошо, радостно, грустно и одиноко одновременно?
Прошла неделя. Он проснулся среди ночи от грозы. Долго стоял  у окна, освещаемый вспышками молний. "Да... Как вспышка молнии. Она ослепила меня, как вспышка молнии - красотой, умом, молодостью! Я и не подозревал, что бывают такие сногсшибательные женщины. Я хочу ее снова увидеть, это судьба. А может быть, рок". Он сел писать письмо, потом порвал его, нервно начал курить, снова взял лист бумаги...
"Жанетт, в тихий майский вечер серого одиночества встретил я Вас. И теперь не могу забыть Ваш голос, искренность горя Вашей души и незащищенность ребенка. Что со мною? Я думаю о Вас постоянно. Я, который скачет на лошади-жизни, направляя ее туда, куда мне хочется! Жанетт, я снова хочу увидеть Вас!". Легко, непривычно написались стихи:

Жанетт, Жанетт! Усталый странник,
был ослеплен я красотой.
В полях любви всегда изгнанник
Вдруг окрылен судьбой-мечтой!
Не отвергайте восхищенья,
Минуты счастья и любви
Остались где-то в отдаленьи...
Огонь, зажегшийся в крови,
Не угасает. Дайте верить,
Что я могу чего-то ждать!
Словами чувства не измерить,
Но надо ль Вас мне убеждать,
Что я влюблен? Суровым сердцем
Я рвусь, как гладиатор, в бой...
Коня я взмылю словом с перцем-
Примчусь как огненный ковбой.
Ну что еще? Не мучьте скукой,
Ответьте нежностью своей,
Неведомой любви наукой...
Я жду ответа поскорей!

Ответа не было. Промучавшись так некоторое время, он набрал номер телефона, и в трубке, лениво играясь, прозвучал голос Жоржа. Значит, он вернулся. Жанетт была холодна, рассеянно-равнодушна, отвечала коротко. Только что они объяснились с Жоржем, и вечер  в кафе перестал быть секретом.
- Нет, это невозможно, Джон. Я к Вам хорошо отношусь и благодарна за участие. Но я люблю другого. И советую забыть о моем существовании навсегда.
- Жанетт, я прошу лишь встречи.
- Это невозможно. Зачем?
...Мученья-страданья. Это кошмар! Выворачивая свою душу, пытаешься понять, зачем это, почему хороший финал невозможен. Ты - не ее идеал! А кто ж идеален? Этот сумасбродный поэт со своими стихами, которые нравятся только женщинам? В них так много противоречий, скуки, красивых фраз. Остановиться... Прочь химеры, прочь... Вот только бы увидеть ее хотя бы раз, может, тогда все покажется по-другому. Может, во всем виноват блюз, шампанское, ветер...Или это зависть одиночества, решившего погреться у чужого огня? Стремление к разрушению ради неизведанного удовлетворения?

Так пролетел год. Джон писал, Жанетт иногда отвечала, звонил, Жорж разъезжал с выступлениями, заводил легкие романы, Жанетт скучала, ревновала, устраивала сцены, Джон надеялся на встречу... Все стало таким привычным, что перестало волновать "пИлкое воображение".
*****
Легкий морской бриз , ласкаясь пушистой кошкой, навевал грустно-сладкие мысли. Автор полеживал на горячем песке и что-то быстро заносил в записную книжку.
Вот ковбой, влюбленный герой, вот Жанетт, танцовщица страстей, вот Жорж-поэт, свободная лодка любви. Они герои его новой мультяшной оперы, наброски на листе бумаги. Осталось только придумать название и финал.
Оставить Жанетт и Жоржа в покое? Сделать так, чтобы она встретилась с Джоном и поняла, что он ей все-таки нужен? Поединок ковбоя и поэта с кровавым концом.? Или ввести еще какой-нибудь персонаж, который перемешает все карты? Нелегко быть Автором! Тусклеющий диск заходящего солнца заигрывал с волнами кровавыми бликами. Краски на лицах геров бледнели; любовь, страдания-всё это стало скучно-серым и банальным.
"Пожалуй, финал не нужен. Незавершенность мысли - несовершенство мира. Симфония - какофония. Тайна недосказанности"- так думал Автор, мечтая об уютном сне, свободном от вязкости эмоций. И в его голове рисовался дивный сад, голоса птиц звучали в унисон, не было этой противоречивости бытия, извечной погони за синей птицей. Что есть синяя птица? То, что никогда не достанется. Что есть погоня за ней? Желание страдания.
Только одна материальная мысль нарушала это блаженство - гонорар Автора не будет столь велик, чтобы купить на него остров и навсегда забыть об этом треугольнике. Ковбой, поэт... Трио, дуэт...

*****
06.06.2001