Не больше ноября

Этот день, он такой же как все, и ни больше, ни меньше,
Сладкий утренний сон улыбнется забытой надежде.
Рыжий кот примостился в углу. Дверь захлопну вдогонку.
Пьяным воплем из уст дворового паяца прогорклым
Донесется: «Как знать, может, встретимся где-то»
И дробится на капли туман, слезы лета.

Страшно быть, но не жить тоже будет наверно негоже,
С кем-то сызнова пьешь, отмечая минуты на коже.
Вновь без слов заговоренных музыку тихую слышишь,
Соберешься когда, позови меня тоже на крышу.
И услышу: «Мы встретимся, это возможно»,
И щекой прикоснусь к солнцу я осторожно.

Поминаю тепло, без вины вино вены не греет,
Влажной синью растоплено небо. Растрогать сумели,
Подсластили, напялив святой героини обличье,
Безотказно валять дурака – это тоже обычай.
И озябший листок: «Еще встретимся, полно!»
Безнадежен дождливостью. Сжатое горло

Благодарным теплом разольется и странностью речи,
Раззадорит огонь, лед прольется водою на плечи,
И как стыдно смотреть нам сегодня друг другу в глаза,
Дымный отсвет дрожит, без которого выжить нельзя.
Дождь стучит: «Где-то встретимся мы. В этом суть»
Тесен путь, коль и вправду он выбранный путь….

Ноябрь, 2003