Боже правый, Боже левый...

…заряжу свой «Смит-энд-Вессон»
и пойду стрелять поэтов.
Севыч

Ни порога, ни пророка…
Хочешь пострелять поэтов?
Впрочем, лучше их не трогать –
спрячь пока свою «Беретту»,
спрячь наган, ТТ и «Вальтер»,
заодно заныкай Скотта.
Ну подумаешь – достали!
Это, может, их работа –
доставать, скрипеть, страдая,
прыгать в окна, жрать «колеса»,
постигать основы дао,
формулировать вопросы,
на которые ответов –
нет как нет. С огнем не сыщешь.
Полно, пощади поэтов,
алчущих духовной пищи!
Здесь – просторы Байконура,
там – обломки Карфагена.
Мы посмотрим. Мы покурим.
Вид – ну просто офигенный!
Романтические страсти
дискотеки «Нам за тридцать»
на обломках самовластья
сохнут крошками от пиццы.
Ангел, ангел мой бескрылый,
я тебе отрежу ноги…
Ряд калашный. Только рыла –
сплошь свиные. Слава богу,
порох есть в пороховницах,
есть и ягоды – где надо.
Станем притчей во языцех,
станем первым снегопадом,
станем пеплом, прахом, миррой,
станем краской на афише,
станем пулей в гулком тире,
станем песней «Joy Division».
Вилы в бок, в розетку – вилку,
на ремень нацепим «Пряжку».
«Нам до Нижнего Тагила
два билета!» – и однажды
под неясные напевы
подползет состав к платформе,
оплетенный львиным зевом,
подгоняем криком: «Forte!».
От засады, от подставы,
от неверия и гнева –
охрани нас, Боже правый,
защити нас, Боже левый.

24.11.03 г.