Я достала из груди своё сердце,
Бросила на стол.
Нате!- сказала, как Маяковский,-
Ешьте...
Режте его хоть ножом.
Ему беспокойному не пристало биться,
Ему надоело в темнице сидеть.
Сердце мое оберулось птицей,
Хочет к бескрайнему небу лететь...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.