Blues 1
Мрак каплет из глаз твоих.
А на острие стилета
Никого, кроме нас двоих.
Ты движешься мне навстречу.
Ты ноги изрежешь в кровь.
Она никого не лечит –
Прямая, как нож, любовь.
Прямая, словно кость в моём горле –
Она мне мешает дышать.
А я никак не привыкну к той боли,
О которой мог только мечтать.
И я разобьюсь о твои колени,
И я спрячу глаза в кулаке.
Кому-то – только лишь приступ мигрени,
А кому-то – пуля в виске.
* * *
А знаешь, не так уж всё плохо –
Без сердца ведь тоже живут,
Меняя неистовства крохи
На мёртвый домашний уют.
Я был бы одним из этих,
Я стал бы одним из тех,
Но мне не живётся на свете,
Где жизнь за любовь – это грех.
Где я кривляюсь паяцем безвольным
В погоне за жалким грошом,
Где я должен смеяться, когда мне так больно,
И плакать, когда хорошо.
Но я расправлю затекшие плечи,
Ведь пульсом неслышных шагов
Ты движешься мне навстречу,
И может быть, это – любовь?
Свидетельство о публикации №103111300912