Фотограф

  С детства мечтал быть фотографом. Может с того момента, как впервые увидел эту штуку. Почему я осознал это так поздно? Жизнь проносится перед глазами, кадрами. Смотрю в твои глаза. И говорю. Кадрами.
  Почему-то я всегда занимался чем-то другим. Знал, предугадывал, видел. Но писал стихи, сочинял музыку, лежал на лопатках на матах, потный, но довольный. Сонце за окном всходит, как озимая пшеница, ноги сгибаются и идут к двери. Еще рисовал, но об этом отдельно.
  Почему-то все это всегда лишь отдаленно напоминало… Потерял мысль. Давай проще. Как это, показать красоту мира, и остаться настоящим, ловишь банальность в сказанном слове и чувствуешь ее своими пальцами. Enter, spacebackspace. Дальше? Сказывается лень наверное – я никогда не смог заставить себя выразить то, что хотел. И не хотел помочь слушателю меня понять. За внешними очертаниями скрывается бездна ожиданий – и снова бездарная мазня. Нельзя так, писал стихи, вынашивал каждую строчку, подбирая слова, выстраивал их, порождая смысловые очертания – поблекли чувства, воскресил чувства, повторил, проявил, закрепил – надоело, где-то я это уже видел. Просто казалось бы: идея-сюжет, что-то красивое, нет, переделать надо-бы, не то, или добавить что-то, я устаю от своих творений, они линяют и рассыпаются как пепел. Но порой мимолетная идея режет глаз, словно луч света.
  Идея изобразить все просто, нереальность, и одним движением тоже пришла не сразу. Сначала я долго доказывал одной девченке, что я фотограф, и мыслю образами, и кадры вырезаю. Любимая, это не правда была. Ничего в моих глазах. Нельзя просто так взять и вырезать кадр из реальности – это должен сделать кто-то за тебя. Это не я. Вижу небо и облака, но краем глаза.. Серые облака, белое небо.
- Если тебе так хочется, так и быть..
- иди и снимай, хочешь?
  Рука отворяет дверь. Ноги выносят меня дальше. Почесываю затылок.
- Нет, все было далеко, не так.
  Ты покупаешь пленку, чтоб подешевле, почувствительнее, побольше кадров – в каждом из них может появиться шедевр, может,… Тебе ведь похуй все равно, правда? Приходишь домой, садишься на кровать и берешь в руки эту штуку. Теперь нада зарядить пленку. Открываем эту коробочку и в общем  дальше все ясно.
- А что снимать?
- Ты меня спрашиваешь?
- Да.
  Ты идешь по улице и смотришь. Стоп, нет, я иду. Иду по обычной городской улице с пешеходами и светофорами. В левой руке эта штука, как мертвая одноглазая мина. Снимать иду. Деревья растут и пешеходы ездят. Одуванчики цветут настойчиво, пахнет бензином. Реклама, переходы и разметка, автомобили проносятся, дует от них. Ветер в городе летом от машин. Когда ждешь поезд на станции метро, вдыхаешь его кислое дыхание. Будет поезд. Прилетает на этих невообразимых световых двигателях, что спереди вагона, приносит ветер. У девушки на перроне развеваются волосы. Она их собирает. В вагон заходит парень с фотоаппаратом. Где-то его уже видел.
  Ну а мне не нужно садиться в поезд, не нужно ехать – это я нашел наконец объект съемок. Да, красива эта жизнь, но проблемы не заставили себя ждать. Многие вещи иногда просто нельзя снять или так, как нравится. Девченка, которой я вчера втирал про взгляд этой штуки, сославшись на телефонный звонок отказывается от съемок. Дождь начинается, а мне зачем-то нужно было сонце. Тени ложатся против ветра, который разбросал по асфальту окурки, образовавшие в то мгновение идеальную геометрию, протри очки, а велосипедист проехал мимо и не остановился. Сонце вылезло из-за тучи, остановись..
  Цепляюсь руками за перекрытие моста – жизнь остановить невозможно.
- Ты думаешь, этот кадр получится?
- Не знаю, но по моему нет.
- …
- Ах, черт – не совсем то. Устроим костер.
  Птица ест траву, но как она это делает! Птица сидит на фонаре. Между этими кадрами годы…, а может быть минуты. Сколько пленок нужно отщелкать, чтобы чему-то научиться? После каждой руки опускаются. Будет следующая. Нельзя зацикливаться – постоянно искать что-то новое. Предвкушение крепче прозрения, или просто показалось?
- Переключись с людей на предметы.
- Вот.
  Я смотрел не туда. Перевожу взгляд. Вот моя первая засвеченная пленка, вместе с задумчивым парнем с фотоаппаратом в руке, переходит улицу на красный свет. Однажды меня удивила эта штука, и заставила подумать. Она умеет больше, чем кажется обычной вещью. Если поэкспериментировать немного, иногда мелочи становятся вдруг важными, и приобретают именно тот ракурс, именно тот оттенок. Освещение. Пленка. Она своим глазом видит по-другому. Она снова поражает меня, в точности увидев реальность моими глазами, или это не реальность была тогда? Останавливаюсь.
  Закуриваю. И не сходя с места, широкими мазками сигаретой, раскрашиваю мир в иные цвета. Может повториться и войти в привычку, а может уйти, и не махнув рукой.
- И что ты видишь сейчас?
  Последний кадр, когда кадр накладывается на кадр. Просто гуляю по городу. Утро приносит что-то еще, кроме всего этого…
- Понимание того, что день начался ***вый?
  Нет. Иду. Щит. Щит на щите, и небо в небе. Долго смотрел на этот кадр, и не смог понять: банальность это или смысл. Да и ладно. Иду дальше. Машина проезжает оставляя шлейф. Дотрагиваюсь рукой – нет, – автомобиль следует за автомобилем, образуя бесконечный скоростной поезд. Белый день. Так и не так. Здание разбирают на кирпичи – интересно. Надпись: конец контактной подвески, и два круглых дорожных знака – крест и стрелка. Тоже хочу снять. Мужчина в форме спрашивает закурить в свете посадочных огней самолета – протягиваю сигарету. Один прохожий мимолетом задевает руку другого. Твои следы на песке. На встречу шагает пацик с фотоаппаратом в левой руке. Где-то его уже видел. Дальше… Мосты, рекламы, сгиб ветки каштана, тени на стекле, дождь вызывает привыкание. Огни города меркнут. Танцующее пламя зажигалки, свеча в реке и угли, мокрые от утренней росы. Мгновенно, я выбираю кадры, хочу выразить. Фотографию рассматривают, как картинку Кандинского. Я люблю ее, она мне не противна. Приложение идеи, а не шлифовка мрамора. Я уже не хочу это все снимать – я могу. Я понял, но в моем фотоаппарате нет пленки. В моем?…
  Пальцы сокращаются. Фотоаппарат выскальзывает из моей левой руки. Медленно планирует, как перышко. Знаю, что мои ноги выше фонарного столба, или это мгновение превратилось в бесконечность, а банальность в истину?
  Он падает на асфальт под ногами, рассыпаясь на мелкие осколки. Он треснул ровно посередине, и биение этого огромного сердца, способного вместить мир прекратилось.
  Ну так тебе и нада, проклятая штуковина! Получай еще! На! Сдохни, дешевая техника! Фотоаппарат, я сломаю тебя! Мальчики играли в футбол. Я пинаю тебя, знаешь зачем. Нет, не знаешь, куча хлама! Еще…
  Просто куча хлама.. Я иду дальше. Я художник.