Псы сновидений

Псы сновидений
выгрызают око -
дверь на задворки
жизненных коллизий.
Створки окон
захлопнуты.
Иллюзии - весы сомнений,
в чашах - зерна колосьев,
не проросших через пытки
раздвоенного мутного сознанья.
И жернова скрипят, стирая время в пепел,
и выкидыши снов готовы сгинуть
и увеличить горы гнойных трупов.
А псы грызут, слюною брызжут,
лижут
мое лицо и тело языками
горячими и красными, как мясо.
И тысячи дверей визжаньем петель
концерт скрипичный начинают
в яме ночи.
Дирижером
я ими выбран,
их не открывавший.
И псы грызут,
и жернов мелет, скрипки
все продолжают.
Пьяный архитектор
модели подсознания возводит
в своем безумном рвенье
строить,
строить
и громоздить кошмарные фантомы,
как будто знает.
Заводные стрелки
натянутую ленту перережут.
И псы грызут,
и жернов мелет скрипки.
Все продолжают,
ну а этот
строит...
И все бы хорошо, когда б не этот, толстый, -
тот, что принес любимую удавку,
и обещает, что сегодня не будет больно,
и, грудь сдавив, тихонько тянет, тянет,
с такой мечтательной и ласковой улыбкой.
И псы грызут, и жернов мелет,
скрипки все продолжают...
И голоса бубнят, не различаю
их двойников, пришедших к месту казни,
как будто бы они НЕ ПОНИМАЮТ,
что здесь не место светским разговорам.
И псы грызут, и жернов мелет,
скрипки все продолжают.
Архитектор строит,
а толстяк все тянет...
Пока рассвет
своим ножом консервным
мне не раскроет жестяные веки.