Рыбалка

Бирюзово-черничное небо
И рябиновый свет заревой,
Тишины деревенской плацебо,
Хвойно-травный душистый настой…

Комаров оголтелая россыпь
И кувшинок круги над водой,
Ветерка шелестящая поступь,
Обагрённая алой росой.

Земляничные отсветы линий
Над верхушками дальних лесов,
На траве слабо тлеющий синий
Пепел тьмы полуночных часов.

Холод ранний бодрит и зевотой
Отгоняет осколочки снов,
И  азартом рыбачьей охоты
Под укрытьем прибрежных кустов

С мелкой дрожью, как рябью озёрной,
Проникает пульсацией в кровь…
А на глади сиренево-чёрной
Всплески рыбины слышатся вновь.

Я сижу, как прикованный взором,
Белой точкой дрожит поплавок…
И над зубчатой линией бора
Всходит солнца багровый клубок...

И, быть может, проходят мгновенья,
А, быть может, проходят века, -
Для меня лишь имеют значенье
Колебанья и блеск поплавка,

Чешуи серебристой свеченье,
В рыбьей стати играющий блик…
Может, это и есть озаренье –
Ускользающей вечности миг…