Что же мне делать?

   Вот она точка начала и конца. Здесь любовь перешла в тоску. Что же мне делать? Писать стихи о любви и одиночестве? Банально. Все пишут, и пока чувства реальны, то и каждое произведение будет уникальным и неповторимым шедевром. Своими переживаниями не удивишь, как бы красиво ты их не описал. Все через это прошли. Труднее всего описать своё состояние, когда… его нет. Когда вокруг и внутри тебя ничего нет. Это даже не одиночество, это пустота – бездонная и бескрайняя и тесная и тёмная. Как мрак, она, кажется, облегает наше тело и разум и сжимает сердце и поглощает душу. И в то же время она так велика и просторна, что холодный сквозняк пронзает всё сильнее насквозь, и весь затхлый воздух её не вдохнёшь даже тысячей одновременных вдохов. И так страшно!? Не уже ли всё закончилось? Нет, всё только началось – череда разочарований. Время взрослеть и ненавидеть. Время полного и беспощадного эгоизма. И ни в один стих не влезут эти мысли, потому что нельзя запихнуть в форму прекрасного то уродство, которое поглотило тебя. Поэзия кончилась, началась проза. Проза приземлённости и корявых слогов. Не правда ли, печально. А слёз-то нет… Так злость и раздражение, ощущение безумия. Ты в вагонетке, мчишься по тоннелю вниз, в пекло. К жаре и безрассудству. Твои действия теперь не скованы моралью и предубеждением. Можно всё. А нужно ли?
   Если хоть один человек понял всё то, что здесь написано… мне жаль его, и вместе с ним лишь я могу плакать, кричать и выть от боли и тоски, что всё доступное потеряло ценность, а всё ценное утеряно давно.