Пища богов

* * *

Ну, погодите! На коне
С горящей шашкой, весь в огне,
Ворвусь я в первый ряд.
И стану шашкою рубить!
И вам уже не победить
Меня, как год назад.

Я больше спуску не даю.
Я кровожаден стал в бою,
Мне враг любой - фигня!
Напрасно злите вы меня,
Я прямо с моего коня
Вам уши отрублю!..

Сентябрь 1986



Руководителям поэзии

Вы, не краснеющие,
но умеющие
быть "красными" -
кроваво-серые! -
я, разный,
для вас опасен
неимоверно!

Вы думаете,
что всесильны?
Да, сила есть у вас.
Но я, не-по-бе-ди-мый,
заявляю: "Десять
без козырей!"

Вы нехотя спрашиваете:
"Кто это?
Причем здесь мы
и наше время?"
Отвечаю спокойно:
"Вам пора.
Время не ваше." -
И подталкиваю слегка
веником.

Вы, цепляясь, канючите:
"А что вы дадите взамен?"
Говорю: "Спасайтесь!
Я раздам парашютики,
как истинный джентльмен.
И - разлетайтесь!.."

Без надзора
вырастет поэтический лес -
не газон, а чащоба.
Будет в нем немало чудес,
от земли - до самых небес…
ЗдОрово
все перепробовать!

Май 1987



Почему я пишу и хочу напечататься

Пишу стихи для себя.
Ищу счастливую строчку,
как будто смысл жизни, -
и нахожу их одновременно.
Писать стихи больно,
как будто мозг вынимаешь
из черепа.
Печатать - стыдно.
Как потом смотреть
в глаза людям?
Наверняка, их придется
обманывать…
Одни спросят: "Что ты хотел
сказать нам?" -
И что я отвечу?
Другие будут говорить,
что меня понимают,
и станут похлопывать
по плечу…
Противно!
А как не печатать?
Невозможно всю жизнь
прожить одному,
в себе,
умереть и не высказаться…
Что же делать?
Надо печатать!
Как не дарить стихи,
когда те поспели,
как пирог,
испеченный хозяйкой,
что вышел отменно;
или - урожай в саду,
который пора
раздавать людям?..

2 марта 1987



* * *

Стихи рожаю, как ребенка
В мученьях женщина рожает,
С бесстыдным счастьем посторонним
Все внутренности обнажая!

15 ноября 1987



* * *

“Я – последний поэт деревни…”
Сергей Есенин

Нет, конечно же, - не последний!
Не последний поэт деревни,
Не последний поэт городской,
Не последний я никакой!

Но, наверное, в чем-то - первый,
Уникальный и беспримерный…
Да, терял я сон и покой,
Размышляя, кто я такой!..

Слабый Господа молит о Чуде…
Но стихи ведь придумали – люди.
Каждый в чем-нибудь первый творец,
Вместе строим Вселенной дворец!



Поэт

Они думали, что похоронили меня заживо,
не издавая ни одной моей строчки,
делая вид, что меня не было,
нет и не будет.
Они думали,
Что избавились от меня.
Каждый день, каждый час, каждый миг –
несчастные! –
только обо мне
они думали,
думали, думали!..

А я не думал о них…
Жил, как живет все живое,
писал стихи вместе с солнцем,
цветами и птицами
и читал их перед Вселенной…

А они обманывали людей,
что поэзия умерла!..

Боже, может быть,
я виноват перед кем-то,
что был слишком занят собою?

Но разве я виноват,
что мир дал мне так много?..

Июль 1991



История мечты

Родилась мечта -
нагая, ребенок.
Ее одевали в одежды,
одевали в одежды,
одевали в одежды…
Учили мечту.

Мечта под контролем.

Стерилизация мечты.
Идеальная мечта-образец.

Мечта в форменной одежде.
Строевая мечта.

Мечта - оружие борьбы
с идеологическим противником.
Плановая мечта.
Мечта - двигатель
народного хозяйства.

Культ мечты.
Окончательная формализация мечты.
Построение развитой мечты.

Неэффективность мечты.
Разоблачение мечты.

Демократизация официальной мечты.

Мечта – бездетная!

Состарилась и умерла.

Без мечты…

14 декабря 1987



Человек

Были вопросы,
требующие решения,
и он - решал их...
Говорила жена:
"У нас нет дома картошки." -
и он приносил,
не произнося лишнего.
И, когда было необходимо,
бросал все дела свои,
признавая заботы ближнего
важными:
зарабатывал деньги,
строил дом,
занимался хозяйством…

Были у него дети, и мать…
И все он делал, как все,
когда было надо;
а не надо - не делал,
не искал лишнего -
только то, что необходимо;
и успевал все, что хотел,
а хотел - много,
потому что был
ВЕЛИК.

22 октября 1988



Пища богов

“Стихи - это допинг! -
Орут верхогляды. -
Поэзия - Боинг,
Ревущий с эстрады.

Лишь миг - зажиганье!
Круша перекрытья,
Под рукоплескания,
Ругань и крики.

И словом разящим -
По мордам, по рожам,
Глухим и незрячим -
Быть может, поможет!”

Но что от поэта
Осталось? - Лишь пепел
Разносит по свету
Судачащий ветер…

Скандальная слава -
Дурная забота.
Не будем забавою
Для идиотов!

Стихи ведь не хлебы -
Амброзия! Где бы
Мы не были, были,
Мы - граждане неба!

Октябрь 1980




С Мечтою - по Жизни

Без Мечты - без Жизни.
Мечта о Жизни -
жизнь в мечте.
Жизнь для Мечты -
мечта вместо жизни.
Без Жизни - без Мечты.
Мечты в жизнь - Мечта!
Жить по мечте - Жизнь.
Жить по Мечте,
мечты - для Жизни!
Мечты для Жизни - в жизнь!

6 марта 1988




Фотографии души

Нет, я не сочинял стихов,
Но я писал их!
Не находилось сразу слов -
Всю жизнь искал их.

Тетрадки старые свои
Опять листаю,
Как фотографии души
Перебираю.

Нет драгоценней для меня
Страничек этих.
В них вся история моя
На этом свете!

Май 1987



Живи Поэзией

Не верь заученным словам
И обещаниям свободы.
Все, кто толпились лишь у входа,
Клянутся, что бывали Там.

Но, если гений позовет,
Врата откроет вдохновенья,
Живи Поэзией - мгновенья,
Пока идешь… на эшафот.

1990, 2003