Горячий щебень. Запах креозота.
И в перспективе убежавших рельс
Миражный воздух изобрел чего-то,
Горящее, как шапка на воре.
Шаг соразмерен шпальным промежуткам.
Вокруг поля, холмы, трава ковыль,
Кузнечики шушукаются шустро.
Льет золото из горней синевы…
Здесь, по местам былой, бесславной славы,
Что по-другому памятью зовут,
Я прохожу, и миражи плывут
Из прошлого, навстречу, величаво.
Благослови, Господь, соленый труд
И память о несчастиях нечастых.
Горячий щебень. Запах креозота...
© Copyright: Руслан Сидоров, 2003
Свидетельство о публикации №103110200354
Свидетельство о публикации №103110200354
Рецензии