СОН

Он проснулся от негромкой монотонной музыки, раздающейся одновременно со всех четырех сторон. Он открыл глаза и увидел небо...

Его жизнь ничем не отличалась от жизней других жителей маленького провинциального городка, названия которого, наверное, уже не вспомнит никто. Он не представлял собой ничего особенного, но и не был хуже других.
Он дышал. Он ходил. Он думал. Или Он думал, что Он думал. Он жил. Или Он думал, что Он жил. Он ждал. Чего, Он не знал. Но Он знал, что есть чего ждать. Он знал, что вечно так не может продолжаться, что что-то должно произойти. Но что, Он не знал.
Он проводил большую часть своего свободного времени у окна. Он любил смотреть в окно. Там была зима, или лето, или солнце, или дождь, а в комнате было тепло и уютно, но что-то не так, чего-то не хватало. Он не знал чего. Однажды Он открыл окно. Свежий воздух, тополиный пух, птичий гомон и шум ветра разом наполнили жизнью пустынную и безмолвную комнатушку. Он вдохнул полной грудью и что-то удовлетворенно прошептал. Затем, закрыв окно, он уснул крепким и счастливым сном...

Он проснулся от негромкой монотонной музыки, раздающейся одновременно со всех четырех сторон. Он открыл глаза и увидел небо. Он не сразу понял, что произошло. Почему-то создавалось впечатление неторопливого движения. Он приподнялся на одном локте и увидел медленно движущуюся процессию. Женщины в черных платках, мужчины в невозмутимо суровых лицах, бледные цветы, черные венки, фотография в траурной рамке. Его фотография. Тут он все понял и умер окончательно.