Опять букет ромашек на столе,
Есть в слове «день» магическая нота.
И как в преддверии переворота
Полет прощальный ночью на метле.
В замене лет на обреченность строк
Есть нечто несмываемое злое,
Как будто бы нечистое былое,
Искусно ранящее ядом слов.
О том, как свежевыпавший снег чист,
Смолчим. Прикрывши наготу рубахой,
Воскресну из прижизненного страха,
Сотру слова, и будет белый лист.
Я помню. Мы живем не в первый раз,
Чтоб оценить бесплодную заботу,
Работу мозга и души работу,
Горстями жажду пью. Не поднимая глаз…
Октябрь, 2003-10-23
33
© Copyright: Заблудшая Машка, 2003
Свидетельство о публикации №103102700902
Свидетельство о публикации №103102700902
Рецензии
На это произведение написано 19 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.