Любовь — цветок из дивной книжки,
Как пламя, бьётся на ветру.
Он ранит сердце болью вспышки —
Я для себя его сорву
***
Сожму его в своих ладонях
И к сердцу накрепко прижму.
Не отпущу его на волю
И с ним счастливым я умру...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.