Сказка

 Было далеко за полночь, когда стоны в игрушечном магазине, наконец, стихли.          Оранжевый линолеум был сплошь усеян синтетическими телами. Мягкие игрушки   экспортом из Китая, смотрели вдаль, остекленело отважными глазами, твёрдо сжимали пушистыми лапками перьевые ручки из канцелярского отдела. Наконечники их сверкали во мгле.
Обезображенные тела Барби и Кена, не успевших добежать до спасительного дворца, лежали рядышком, сжимали руки друг-друга.
Дерзкий самолётик, минут сорок назад героически побеждавший врагов под потолком магазина, теперь, неподвижно лежал, обломав оба крыла при падении. Прокручивал, в своём пластиковом мозгу всё что было, пытаясь уловить причину поражения.
Не постаревшие, не надоевшие.
Разбитые, изувеченные.
В клочья, в дребезги. 
Колесики, рельсы, шестерёнки, оторванные конечности.
Печальный исход великого сражения
за место под лампой
на витрине
у всех на виду.
Уродливый тролль проковылял пол метра, обернулся, прищурившись уцелевшим глазом, в последний раз оглядел побоище. Усмехнулся. Погладил блестящие пуговицы и продолжил свой путь. За спиной у него болтался рюкзак с трофеями.

Безвозвратно и молчаливо, в печке плавился оловянный солдатик. Сгорала картонная балерина