Осенний блюз

Это осенний блюз. Негромкий, как пришептывания дождя, замкнутого за окном, как шорохи смятых листов, уже прочитанных ветром. Длящийся, скорее даже текущий сквозь время, как ноябрьский вечер возле теплого камина с чашечкой хорошего кофе. И как примерзший к стеклу взгляд того, кто смотрит на ленивый уют с другой стороны.

Это осенний блюз, плывущий подобно облакам над пустыми полями с перекрестьями пугал, подобно неспешному калейдоскопу наших обликов.

Крик бенши где-то над присмиревшим долом вплетается в мелодию приглушенным из-за расстояния саксофоном, пронзительная импровизация, прорывающаяся из того мира в этот.

Черно-белые клавиши березовой рощицы ведут собственную мелодию, чуть суховатую, несколько отрешенную, но вот линии пересекаются, переплетаясь и расставаясь, чтобы встретиться вновь.

Это осенний блюз. Плювиоз как диагноз еще впереди. Тишина еще не задернула потертый бархатный занавес, снежная глухота - в будущем. When the music's over, turn out the light…

Музыка пока здесь.

Право, какое занятно слов "блюз", сказал когда-то один человек. Особенно его середина.