Печальная история о русской поэзии и целюлите

Беспечный баловень удачи,
Одетый, сытый иностранец,
И загорелый пошлый мачо,
Последний плут, пардон, засранец,
Улыбкой глупо-белозубой
Влезает в жизнь из-за экрана,
С блондинкой, тощею подругой,
Что выше чем на стройке краны,
С пупом бесстыдно обнажённым
И чёлкой липкою на бок,
И взглядом томно-утомлённым,
Зависшем где-то между ног...
Поют они про Бога что-то,
Про верный путь безмерной веры,
Реклама средства от икоты,
Про цилюлит на ляжках скверный...
Какая разница ведь правда!
Меня сейчас стошнит наверно,
Прошу прощения, ребята,
Пойду в сартир, приму я меры...
Куда до них нам всем, поэты!
России нищей обитатель,
Дистрофик в даль летящий с ветром,
Упоминая громко матерь,
Богемный друг, товарищ насморк!
Мой хлипкий деятель стихиры,
Но утончённый и прекрасный,
Безумно грустный, очень милый
Сидит во дворике с портвейном,
Ему плевать на цилюлит!
Он в мире рюмочном, питейном
Духовный мир свой бередит!
Ведь всем известно, чтоб шедевры
Пером и кистью порождать,
Немножко быть голодным, нервным
Нам надо часто и страдать!
Благополучие слепое,
Желудок плотный и набитый -
Стихия чуждая по крови,
Наш выбор сделан - мы пииты!