Я не блещу умом придворного вельможи
Иль чувством ритма джазового бога.
Мне из небЫтья скалят зубы пакостные рожи.
Глаза – черны, как буквы некролога.
И по ночам мешает спать тревога:
Мне видится копна волос твоих в огне
И Император Тор с руками бандерлога,
Верхом на обезглавленном коне.
С Козлом борясь берцовой костью Цапли,
Иван-Дурак, над каверзой смеясь,
Ведёт его в Пределы Отпущенья.
Ведёт, как на закланье – инсургента.
Сирхан Сирхан – нет страха в нём ни капли.
Лишь на спине – загадочная вязь –
Татуированные знаки воплощенья –
"Стреляй, стреляй в сорокового президента!"
24. Про странное
© Copyright: Четвертый Партизан, 2003
Свидетельство о публикации №103101501783
Свидетельство о публикации №103101501783
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
