Частоколы...

Задевают черных стекол
Нас уколы...
И пугают дальных окон
Частоколы...
Затуманены разрезы
Наших взглядов...
Вены, вскрытые порезы
От снарядов...
Наше время, как песок
Седых барханов...
Белой проседью в висок
На сердце рана...


16.11.02


Рецензии