Снежная сказка наяву

      Она посмотрела в окно – был тихий летний вечер, а перед её глазами падал снег, как в то зимнее утро. Всё вокруг было белым, мягким и пушистым, как будто природа угадывала ма-лейшие движения её души. Мир замер – на улице не было ни единого человека, только снег, снег, снег… и она вместе с ощущением, в которое до сих пор не могла поверить. "Мечты сбываются! Понимаешь?! Сбываются! Ты сама их исполняешь!" – кричал ёё внутренний голос, безудержно радуясь то ли внезапному снегу, то ли ночному происшествию, а может, тому и другому вместе. Конечно, она радовалась вместе со внутренним голосом, но по-другому – тихо, тая от счастья, как снежинка, упавшая на ладонь. "Сон… Бред… Исполнив-шаяся мечта… Невероятно…" – думала она, бессознательно рисуя узоры на замёрзшем стекле.
      В соседней комнате спала подруга, удивившаяся её смелости, но так до конца и не осознавшая важности случившегося. "Милая Наташка! Мой плюшевый мишка, с картинка-ми книжка… Ты так и не поймёшь, что творится у меня в голове. Хотя, может быть, тебе этого и не надо", – размышляла она, глядя на падающие хлопья снега.
      "С ней случился лёгкий приступ, ей смешно подряд уже лет триста. Она ловит ртом тот самый первый снег". Да, "Сплин" всегда актуален, и сейчас особенно… И этот снег – он мой! И эта ночь тоже моя! Сегодня я могу себе позволить быть безумно счастливой! Хотя бы сегодня…"
      Утро плавно перетекало в день, а она по-прежнему завороженно смотрела в окно. "А что там, далеко? Там тоже снег? Или дожди? Нет, в такую чудесную ночь везде обязательно должен был идти снег!"
      В её голове снова и снова всплывали обрывки ночного разговора:
      – Привет! С новым годом!
      – Привет. А кто это?
      – А ты догадайся, кто мог позвонить тебе в столь поздний час, чтобы узнать, как там, в новом году.
      – Ну… это, наверное, из того далёкого города…
      Всё верно. Как быстро её раскусили на том конце провода… "Эх ты, спецагент ФБР Дана Скалли, не умеешь шифроваться! Или всё дело в Фоксе Малдере? Как говорится, не спрятаться, не скрыться", – шутя укоряла она себя.
      Улыбка воровским образом прокралась на её задумчивое лицо. Она пыталась представить человека на том конце провода: "Наверное, жуёт апельсин, а я отвлекаю его от такого важного дела. Стол ломится от всяких вкусностей, в бокалах искрится шампанское. Новый год всё-таки! Хотя у нас до него ещё почти полтора часа. А там уже в самом разгаре… И голос… такой голос… приятно оптимистичный, искренний, выдающий с головой. И плохой вокал тут не причём".
      Её мысли путались, перескакивая с одного момента на другой: она вспоминала то телефонный разговор, то новогоднее представление в исполнении одноклассников подруги, то ночные порывы Музы. "Да уж, моя Муза учудила этой ночью. Это ж надо было так вдохновиться! Все веселятся, а она стихи решила сочинять в три часа ночи! Покою от неё нет никакого!" – удивлённо-негодующе возмущалась она.
      Но всё же она была безмерно благодарна своей Музе. Кто, если не Муза, сделал её такой не похожей на всех остальных? Кто ещё позволит ей сложить спутавшиеся мысли в рифмо-ванные строчки, называемые стихами? Ведь если Муза творит, значит, это кому-нибудь нужно?! Ведь если человек – поэт, то это не просто так?! Должен же быть в этом смысл!
      Так она думала, стоя у окна и устремив взгляд куда-то далеко-далеко, через время и пространство. Туда, куда летят поезда, унося южные звёзды. Туда, где кто-то стоит у окна и смотрит вдаль сквозь громадные хлопья снега.

P.S. "Любовь идёт по проводам" ("Сплин")
        "В двух часах между строк километры дорог" ("БИ-2")

5-12.08.2003