Подойдет ОН к усопшему телу...

Подойдет ОН к усопшему телу,
И склонившись к холодной груди,
Долго слушает... словно всецело
Поглощен тишиною внутри.
А потом, прошептав заклинание,
Руки цепко сожмет в кулаке...
А, разжав их, увидит сияние
Чистых граней алмаза в руке.

Но бывает, что вместо алмаза,
Как проклятие в мутном стекле,
Отражаются подлость и жадность...
Все болезни души на земле.

Все зависит от маленькой жизни
Человека средь многих других.
В том насколько он хочет капризно
Подчинять и использовать их.
Весь свой ум обращает на это,
Добиваясь в грехе всякий раз
Превосходства малейшего где-то.
И мутнеет, мутнеет алмаз...

Цветом матовым грани покроет
Грязь души. Не прочесть на лице...
Хоть все знают, что рядышком бродит
Кто оценит прозрачность в конце.

Полюбуется ОН на сияние.
И в котомку свою в дальний путь
Заберет, чтобы вновь мироздание
Строить где-то иначе чуть-чуть.
А стекло помутневшее бросит,
Разобьет, и осколки у ног
Превратятся - пусть ветер разносит -
В самый бренный сыпучий песок.