Посвящается Белке.
Я сегодня в родные пенаты
Возвратился ни свет, ни заря.
Чьи же это враги виноваты
Что живем мы хуже, чем тля?
Мне понятно – зачем пил Есенин,
Почему Маяковский сдох,
Мне понятен дождик осенний,
Непонятна твоя лишь любовь.
Эти письма… как ножиком в масло,
Режут в мелкую кашу мой мозг.
«Ты сегодня бледен ужасно»,
Кто-то скажет, дурак и прохвост.
Да пошли вы, все сразу и вместе!
Что за город? Какой это год?
Ах, неужто, две тысячи третий?
Да ты сам длинноволосый урод!
И опять пошли кривляться строчки,
Как кривляется по телику Кобзон.
Боже мой, когда дойду до точки?!
Когда стихнет этот пошлый стон?!
Мне всего лишь двадцать с небольшим,
Хотя, может для кого-то и – уже…
Это ж модно – сдохнуть молодым,
Чтобы трахаться со смертью неглиже.
Все…Я больше не могу,
Сердце заходиться что-то стало.
Сяду, позу Лотоса приму.
Начинаю жизнь сначала.
Пришел, увидел, проиграл
© Copyright: Тетерин Виктор, 2003
Свидетельство о публикации №103101200671
Свидетельство о публикации №103101200671
Рецензии