Не пишутся что-то стихи...

Необычная осень – не пишутся что-то стихи,
не стихают дожди, ни за что не дождаться трамвая.
Не летят журавли на юга – не пускают грехи,
и по той же причине, видать, стережет кольцевая
непоседу-меня. Ни строки на кленовом листе,
что прижился в руке на пути от Прудов до Арбата.
Ни строки… но зато, на церковном старинном кресте
белый голубь, и новая, белого камня заплата
на соборе, который построил какой-нибудь граф…
Почему-то есть чувство, что там, за чугунной оградой -
настоящая осень, с шуршанием листьев и трав
пряным запахом. В сквере, где теплится солнце лампадой
под раскидистой липой, видавшая виды скамья,
словно мудрая женщина, что никогда не перечит,
а теплом и уютом пленит, полонила меня,
и боюсь, что уже об Арбате не может быть речи…
Бесконечная осень – дни тщетны, а ночи тихи -
и ни грустно, ни весело, просто прощальная песня
Златоглавой по лету… ну, вот, получились стихи…
Жду зимы прогуляться по снегу от Парка до Пресни.