Бабье лето Indian summer

… Индейское лето, предсказуемое по своей природе, но не предсказуемое по энергетике, воцарилось так незаметно, что ловишь себя на том, как уже вторую неделю живёшь в полусне и зыбком ожидании неизвестного. Оно расслаивается кожурой палых листьев, расходится кругами по воде, пьёт небо из звёздного ковша и смеётся так беззвучно, что никто и не подозревает о его присутствии. Как будто выдерживается пауза, и её многозначительность ставится под сомнение, но всё же присутствует – в воздухе, прозрачном, как стекло или в тумане, что скапливается поутру меж холмов, или в вечерней перекличке собак. Так, когда уже много зим не помнишь свои сны, начинаешь замечать то, что раньше казалось незначимым.

…Лето продолжается – просто лето, без прошлого и будущего, замершее, как сонная бабочка. Многоцветье вечернего неба кажется фантастическим и в то же время естественным, как отражение инопланетного пожара. Мысль о том, что скоро генеральная уборка и все краски в воду, становится навязчивой: пребываешь в постоянной готовности к бегству в память, в шорох книг и занавесок, во тьму и снег. Кажется, жизнь выходит незаметно, по капле; душа прячется в кончиках пальцев, от чего они становятся чувствительнее и тоньше, рождая строчку за строчкой – это сдерживает поток призраков, стремительно рвущихся наружу… но ты, по ту сторону, чувствуешь сентябрь, как и я, мягким светом янтарной гаммы, и лето становится бесконечным, его золотая нить тянется в пропасть…