Две избы на село,
Где зимой белым нимбом – дымы.
Остальным – отжилось,
Остальные ветрами полны.
В остальных – неуют
Паутиною склеил года.
Там давно не живут,
И не станут уже никогда.
Две избы, как в раю,
Где лишь Ева с Адамом и сад,
Между ними поют
Птицы неба на все голоса,
И клюют как пшено
Их последние вздохи во мгле…
Вот и стало темно.
Стремно стало в России.
И злей.
Избы России
© Copyright: Smoker, 2003
Свидетельство о публикации №103100400260
Свидетельство о публикации №103100400260
Рецензии
Очень гармоничное и музыкальное стихо!
Где зимой белым нимбом – дымы. - !!
И очень пронзительно.
Дорогой Smoker, я поискал здесь Ваше стихотворение:
Smoker
«И вот мне приснилось, что сердце мое не болит…»
Н. Гумилев
…И вот я остался один среди сказанных слов,
Что были вначале и вместе со мной постарели.
И вызрели яблоки. И отзвучали свирели.
На цыпочках, тихо покинула душу любовь.
И все корабли из походов вернулись домой,
Но спущены флаги и грохот салюта не слышен.
Лишь ветер последними листьями осени дышит,
Спеша поделиться дыханием этим со мной.
Бродяга небесный, спасибо за поздний привет,
За нить паутины, парящую сорванной строчкой.
Распутаны линии рук и расставлены точки.
И окна заклеены так, словно нас уже нет.
Кончается век, и до «Я» перелистан букварь.
Осыпались яблоки прожитых стихотворений,
Что были вначале, и вместе со мной постарели,
Мы вместе вморожены в этот осенний янтарь
Последней листвы и последнего слова молитв.
Я делаю вдох, чтобы выдохнуть душу на волю.
А с ней улетят ключевые слова и пароли.
И ночью приснится, что сердце мое не болит...
и не нашел. Или плохо искал, или ошибаюсь?
С уважением, НС
Никодим Сарьян 18.12.2011 16:17 • Заявить о нарушении
Где зимой белым нимбом – дымы. - !!
И очень пронзительно.
Дорогой Smoker, я поискал здесь Ваше стихотворение:
Smoker
«И вот мне приснилось, что сердце мое не болит…»
Н. Гумилев
…И вот я остался один среди сказанных слов,
Что были вначале и вместе со мной постарели.
И вызрели яблоки. И отзвучали свирели.
На цыпочках, тихо покинула душу любовь.
И все корабли из походов вернулись домой,
Но спущены флаги и грохот салюта не слышен.
Лишь ветер последними листьями осени дышит,
Спеша поделиться дыханием этим со мной.
Бродяга небесный, спасибо за поздний привет,
За нить паутины, парящую сорванной строчкой.
Распутаны линии рук и расставлены точки.
И окна заклеены так, словно нас уже нет.
Кончается век, и до «Я» перелистан букварь.
Осыпались яблоки прожитых стихотворений,
Что были вначале, и вместе со мной постарели,
Мы вместе вморожены в этот осенний янтарь
Последней листвы и последнего слова молитв.
Я делаю вдох, чтобы выдохнуть душу на волю.
А с ней улетят ключевые слова и пароли.
И ночью приснится, что сердце мое не болит...
и не нашел. Или плохо искал, или ошибаюсь?
С уважением, НС
Никодим Сарьян 18.12.2011 16:17 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.