Больное

Умные — справа, красивые — чаще слева.
А в середине  — я с воспаленным зевом.
Ночью зачем–то снятся ножи и сверла.
Режут, строгают и сверлят бедное горло.
Перешагни невысокую стенку боли.
Просто приди, обними и прижмись. Не боле.
Ты — золотистая, смуглая. Мне сочетание
Цвета такого напоминает Испанию.
Хотя и взгляда на скулы твои хватает,
Понять, что это Орда, Орда Золотая.
Вот подожди, потеплеет, зелень столпится
И мы налегке прокатимся до столицы.
Пройдем и Арбат, и Тверскую и прочее, прочее.
Водкой столичной в столице себя попотчуем.
Пусть изумленный зрачок фотоаппарата
Запечатлеет войско в шаге парада,
Кремль, Царь–пушку, а впрочем, провинциалам
Сколько не покажи — постоянно мало.
P.S.
Не принимай всерьез этих строк разброд, хорошо?
Просто болел, просто ночь, просто сон не шел.
И я как пряжу мотал и вязал слова.
Подпись. Дата. Январь, Две тысячи два.