Я не могу писать о тебе. И не вложить мне в несколько строк
Всё то, что дарят руки твои, и что глаза твои дарят мне.
Я нашу страсть с фанатизмом храню, хотя она - всего лоскуток
Что оторвали от платья весны. И закрыли им солнце в окне.
Я не могу говорить с тобой. Ведь не придумали слов таких,
Чтобы всю ночь напролёт шептать о том, как больно -
Душа в крови.
Но я могу тебя рисовать, хотя рисунок - он тот же стих.
Он так же глуп и не нужен тебе. Как и осколок нелепой любви
Я не могу
© Copyright: Shirley, 2003
Свидетельство о публикации №103093001230
Свидетельство о публикации №103093001230
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.