Вновь рвётся к солнцу первая листва,
Забыв печаль истекших в лужи льдинок.
И ты, вдруг превращаешь в поединок
Любовь, избрав оружием слова.
Но это, так не ново, так старо,
Как домыслы дряхлеющих соседок.
И боль души, я прячу напоследок,
Похожим став на грустного Пьеро…
И пусть, быть может, счастье еще будет.
Но песнь мрачна и бледен менестрель,
Ввязавшийся в безумную дуэль,
Хотя, ведь победителей не судят.
Но, что ответит, мне - судьба моя,
Коль стану победителем не я?
Сонет III
© Copyright: Михаил Попов, 2003
Свидетельство о публикации №103092700682
Свидетельство о публикации №103092700682
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.