Пролог.
Пошлое и надстоящее.
Бушующее.
Сразу трое.
Выдаются напрокат.
Дед, а знаешь, что волну еще и
можно вдруг представить грудой туловищ,
поднимающихся,
падающих наугад?
Глянь на глянец глаза:
прочитаешь ли
душу как Penthouse или Vogue?
Музыка – лишь туловище с клавишами.
Музыка – твое второе кладбище,
умещающееся меж черно-белых строк.
Памяти соленые приливы
стачивают волю в прах.
В песок.
Дед сидит в тумане
на краю обрыва
и листает вдумчиво,
неторопливо
серых волн унылый рыбий толк.
пролог
© Copyright: Стась Ефросинин, 2003
Свидетельство о публикации №103092500836
Свидетельство о публикации №103092500836
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
