[ post #177484 ]
а трубка умерла. и телефон
слетает вниз, как фаэтон, от солнца,
нож режет провод, пулей на балкон,
и эта дрянь уходит за оконца,
где светят звёзды, осень по Москве
кидает строки, желтые лимоны,
и кисло всё в столь странном сентябре,
когда убит мой номер, пусть резонно.
Пусть не хочу нырять я в танец твой,
И мучаться, пытаясь дозвониться, Лица
пугают рабостной чертствеющей толпой,
я не хочу так просто. Так напиться...
Пусть лучше сдохнет трубка, кнопки в прах,
Нет номера - нет шанса слышать голос
Твой. В электронных импульсах слова
Не добегут, не будет чёрных полос.
Не сможешь ты на мне продолжить список,
Я был десятым, а теперь никто.
Свободен. БезнадЕжно. Мне б напиться.
И броситься за трубкою в окно...
Телефон 2003
© Copyright: Константин Червоный, 2003
Свидетельство о публикации №103092200975
Свидетельство о публикации №103092200975
Рецензии