в моей крови много букв,
слипаются в слова,
царапают сердце.
иногда мне кажется,
что я, это дом,
иногда -- что я, это дверца
в комнатку внутрь себя,
словами наружу.
сижу, пью портвейн и болею.
наверно, простужен.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.