В прокуренной кухне,
под желтой луной,
Ты, бывает, откроешь такое в себе,
Что мир остальной - где-то там, за стеной,
И лезвие манит своей белизной,
И хочется думать, что это во сне.
И когда ты сидишь
в целом мире один,
И надежды на солнце почти уже нет,
В душе вереницы ужасных картин,
Дрожащей рукой ищешь крест на груди,
И хочется верить, что все это - бред.
А боль так и хлещет
кнутом по спине:
"Ну, что ты молчишь?
Закричи да завой!"
Боишься увидеть ты тень на стене,
Соленой слезы на горячей губе,
И хочешь понять -
за что эта боль?
В прокуренной кухне
© Copyright: Серебрякова Алена, 2003
Свидетельство о публикации №103091200705
Свидетельство о публикации №103091200705
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
