На небо шаткие ступени

* * *

Пройду по вечернему городу,
С собою один на один.
Пройду по вечернему городу,
Развеять вечерний сплин.

Рифмуя аллеи и улицы,
Рифмуя огни и звуки,
Рифмуя все то, что рифмуется,
И даже - себя, от скуки.

Виталий - с тонкою талией
Девушки рядом с парнем,
Афишею авторалли,
Сандалиями, планетарием…

Поэт - с нереальным светом,
Идущим пешком от витрины,
И лампочек хрупким букетом,
И ветром мелькнувшей машины…

Пройду по вечернему городу,
Чуть грустному театру теней.
Залезу я городу в бороду
Ночных разноцветных огней!..

28 августа 1974



Правда

“Не каждому дано яблоком
Падать к чужим ногам.”
Сергей Есенин

Это - правда!
Как говорят, не каждому
яблоком падать к ногам.
Вы послушайте,
что говорит вам
из сердца моего строка.

Ведь если сердцем засветиться,
как лунный пузырь, ныряющий в звездах,
и океан под тобой серебрится,
а тучи - бокалы для первого тоста!

Как хорошо, когда каждая жилка -
парящая бездна мрака и света,
а мысли - закатывают виражи
по бесконечному океану бурлящего цвета!..

Чувствовали ли вы себя ветлой,
одурманенной хмелем любви?
Как кровь поднимается тяжело
от пяток - до головы!

А еще, если забыть себя,
отдавшись на волю Чувству,
встает из могилы и душит, войдя,
чистое, как дистиллированная вода,
Искусство!

А потом - зачешется пах,
оглянешься, а жизни не осталось - нисколько…
Только стрелки бешено подпрыгивают в часах,
сбивая шапки с голов покойников!..

Мысли - хуже надоедливых мух.
Знаю, спрятаться в семье - не удастся!
А как бы здорово, радуясь неизвестно чему,
безумно и нагло к Ней посвататься!

Задумываешься о счастье невольно.
Но представить его все труднее…
Взял бы да прыгнул вниз с колокольни -
не станет больнее!

Но, если солнце в сердце,
а в глазах - маломощные прожектора,
некуда деться
из испепеляющего костра.

1975



Покупка

Когда я был еще маленьким,
меня купил Телевизор.
Небольшой, небогатый,
но хороший хозяин.
С тех пор я служу ему.
Сторожу его дом,
ухаживаю за ним.
У него есть семья.
Отец - Радио.
Когда начинает говорить,
кряхтит и покашливает.
Он очень стар,
знает много
интересных историй…
Жена - немолодая,
потрепанная жизнью Радиола.
Ужасная зануда,
все время повторяет
одно и то же.
И маленький сыночек –
магнитофончик.
Конечно, он современней
родителей,
но все же чем-то
ужасно напоминает мать.
Я всех их очень люблю,
ведь они - члены семьи
моего хозяина,
Телевизора.
Особенно мне нравится
по вечерам смотреть
на его лицо
преданными
человеческими глазами.
И выть…

21 марта 1976



* * *

Погаснет день, взойдет звезда…
Опять все повторится то же!
Ночь будет так же, как всегда,
Ни на одну ночь не похожа;

Блеснет на небе звездопад,
И чье-то сердце будет биться…
Но все, чем полон жизни сад,
Во мне уже не повторится!

И для меня наступит срок
Вновь превратиться просто в землю.
Зачем же, зная сей итог,
С волнением я небу внемлю?!..

12 января 1972



Явь или сон?

Так каждый день… Кошмар ночной
В своем мозгу согрев,
Как будто проклятый изгой,
Бреду туда, где дышит зной,
Где дремлет сонный лев.

Холодных скал заметив вдруг
Скопленье у виска,
Я снова завершаю круг…
И ощущаю вновь испуг,
Смотря на облака.

Я слышу непонятный звон
Торжественных небес.
Кто разделил на явь и сон
Единый мир? И где же трон
Всевышнего исчез?!

14 мая 1998



Стансы

Тревожит ночью сладкий сон,
Тревожит днем покой раздумья
Заветных мыслей тяжкий стон -
Прозрение или безумье?

Порой мне кажется, что я
С самим собой живу раздельно.
Я - та частица бытия,
Которая, как все, бесцельна;

И я - кто создан, чтобы жить,
Чтоб наслаждаться каждой клеткой,
Смеяться, плакать и любить,
Не думая о лет отметках.

Я родился для первых чувств,
Неповторяющихся песен.
И выдуманный "мир искусств"
Живому сердцу - узок, тесен!..

Мне мнится в нем причина зла
И тайных мук удел - для лучших.
Нас душит памяти зола,
Веками собранная в кучи.

Я, ясновидец вещих снов,
Источник откровений вольных,
Прорвавших цепи душных слов
И затопивших знаний штольни,

Я должен усмирять себя,
Жить по чужим законам страха
Быть не таким, как все?.. Творя,
Я сам себя творю из праха!

Пусть голос мне твердит ума,
Что жизнь - лишь краткое мгновенье.
За нею, может, - тлен и тьма,
А в ней - обман и наважденья,

Я знаю мир один живой,
В нем есть страдания и счастье.
Я - свой творец, я - зодчий свой,
В себе один я - полновластен!

3 апреля 1972



Улица

В жизни что-то не так!

Ежели оглянуться
и на минуту поднять флаг
восстаний и революций,
ежели посмотреть
незалинзованными глазами -
надо посметь,
чтобы глаза смотрели сами! -
сумасшедшая жизнь!
Для чего
каждый живет -
никто не знает.

Выйдешь на улицу -
зачем такая улица?
Улица, как курица:
"Куда? - К!
Куда? - К!"
Кто - в "Фрукты".
Кто - в "Вино".
А кто - в "Табак".
Глупо.
Дома - гладкие, как скорлупы,
и такие же одинаковые,
как яйца.
Кто мы между ними? -
Скитальцы!
Налево - дом. Направо - дом.
Окна тикают, как метроном.
Улица под ногами асфальтится,
оскаливается
и отталкивается.
- Куда вы? Куда вы?
- А мы - для забавы.
Надоело хмуриться,
веди меня, улица!..

Прошел.
И - что?
Глянул прямо.
Ясно, он -
чему ж и быть-то еще? -
гастроном!
Реклама наверху поясняет так:
"Фрукты. Вино. Табак."
Улица, плоская, серая, длится.
Улица обезличивает лица.

Рванешь за угол,
оглянешься жалко -
может, хоть здесь не так?
Прямо в глаза реклама-зажигалка:
"Фрукты. Вино. Табак."
Затравленный, глупый,
как зверь в зоопарке,
прижмешься к березке
в малюсеньком парке.
И мысль будет твердить так:
"Дело твое, парень, - табак!
Пойдем в "Вино",
не все ли равно?
С бутылкой портвейна
станет веселее нам."

Дома отсчитывают шаги
гибели "я".
А люди – идут…
У людей головы -
как маленькие магазины,
и мысли - промагазиненные.
И я пойду.
Может, в сад у?..
Продам? Куплю?

Вещи, и вещи!
У вещей не лапы - клещи.
Укус вещей,
что укус клещей, -
на всю жизнь болезнь.
Ты не лезь к ним!

А люди все - замагазиненные!

Напрасно! Напрасно!
Нет больше прекрасного!
Но мысль ясна.
И голова - ясная:
зато есть “Крепкое красное”!
. . . . . . . . . . . . .

Проснешься утром с чужою головой,
хоть вой.
В окно – улица -
огромная, серая канава…
Как грязно и мерзко в канаве,
право!

15 января 1977



На небо шаткие ступени

Спускались ниже облака -
На небо ватные ступени.
Их белоснежные бока
Несли моря воздушной лени.

Я окунался головой
В их свежесть, утреннюю негу
И устремлялся чередой
Желаний, снов - к движенью, бегу.

Бездонной зеленью травы
Я наполнял тугое тело,
Был лучиком из синевы,
Дымком от крыш струился белым…

Я был везде и был ничем.
Самим собою только не был…
Исчез вопрос: живу зачем?
Я просто жил - землей и небом.

10 октября 1972



Ночь в лесу

Выбивает копытом луна
серебро из дрожащих озер.
Черными нитками
путает лес тишина.
Тонкая тучка
сладко дуется
пухлой губкой,
прося поцелуев.
А ветер - гуляка,
летун и изменник -
пропал перед дивом,
что отрок влюбленный…

О, вечная юность!

Неслышными спицами звезд
вяжет ночь шапку чуда
на голову спящей планеты
из ниточек мыслей,
сплетаемых мною.
Как странно, как дивно
стоять перед миром,
что сам ты творишь,
как захочешь,
по прихоти мысли свободной
и глупого сердца!..

15 февраля 1972



Весна

Трава пиками
исколола все небо.
И оно кровоточит
золотыми дождями
воды и света…

13 мая 1972



Поэма бессмертия

1.

Мне грустно потому,
что скоро я умру,
исчезну навсегда,
как призрак или сон
в себе и для себя.

Неведомо куда
уйдет моя душа,
и распадется ум,
вдруг потеряв себя,
исчезнув для себя…

Вот умер я…
Остался только прах,
мешок, где правит смерть…
Как странно это!
Как нелепо!

Да, я умру.
И все, чем был я, все
исчезнет навсегда!..

2.

Но странная мечта
Тревожит дерзкий ум.

Умру…
И ветер ввысь
взметнется, удивленный,
уже чуть-чуть не так,
как было до меня.
И будут облака
лететь уже не так;
и будет лес другой,
и поле, и река…

ПеременИтся, все!..

Да, будет все, как прежде,
рождаться, умирать
и продолжаться вечно.
Но что-то от меня,
бесценное, что я
на всей земле один
взрастил в себе, и что,
быть может, никогда
не создал бы другой,
останется во всем!..

В играющей листве
весенней юной рощи,
и в капельках дождя,
и в каждом существе…
Во всем, что в мире есть
и будет нарождаться,
продолжит жизнь свою
частица от меня!

И будут мысли жить,
и чувства, и мечты
мои в умах людей,
оставшихся за мной,
в их выраженьях лиц,
поступках и словах…
Все “я” во всей Вселенной
иными станут чуть,
чем были до меня!

Неведомо для всех,
я сохранюсь внутри
извечного движенья.
Останусь я в веках,
несомый чередой
бессмертной поколений!

Нет, я не умирал -
я жил, живу…
Я вечен!

3.

Порою кажется,
видна мне бесконечность…
Я чувствую поток
и непрерывность жизни.
Прозрачны и тонки
становятся границы…
Огромный мир един,
и я, и все кругом -
лишь части Целого,
живущие одной,
неразделимой,
общей жизнью…

Так я теряю "я"
еще до срока смерти.
И г р у с т ь м о я -
у х о д и т…

19 июня 1973



Свобода

Нет больше "я".
Есть рой крылатых чувств,
бессвязный ворох мыслей.
Нет желаний.
Нет больше ничего,
чтоб чувствовать и знать,
что это - я,
отличный от других.
Но… беспредельность бытия -
во всяком чувстве,
в каждой мысли,
свободных, как ничто! -
Что может быть свободно
в странном мире
взаимосвязи всех иллюзий
и вещей?
Нет аналогий,
прошлого,
нет связей…
Только - счастье!
Все заполнившее - счастье!
Есть переполненность, избыток.
Нет времени.
В одном мгновении –
вся жизнь.
И жизнь - мгновенье!
Вся природа –
одно стремленье к совершенству!
Нет логики.
Есть только мысли.
Нет ощущений,
нет переживаний.
Есть чувства,
дерзкие порывы.
Есть бьющийся,
играющий поток.
Есть откровенье,
есть - с в о б о д а !..

Август 1973



Документальное кино

Смотрели прямо на меня
Края кровавые воронки.
И я был посреди огня,
В кричащем маленьком ребенке.

Прямой наводкой смерть вела
Огонь из тысячи орудий…
Война давно уже прошла,
Ее почти забыли люди,

И это - фильм… Причем здесь я,
Для нового рожденный века?
Как дико!.. Словно муравья,
Вдруг раздавили человека.

Причем?!.. Но, если это мать
В орущем месиве воронки,
И мне придется умирать
Вот в этом маленьком ребенке?

В кино иль жизни? Тишина.
Все пушки бьют. Темно от боли…
Мне показала вдруг война,
Что я играл чужие роли.

А надо быть – самим собой
И быть за все, что есть, в ответе,
И каждый раз бросаться в бой
За то, что дорого на свете!

28 марта1976



* * *

О, утренняя слабость
Проснувшихся телес!..
О, молодость! О, радость!
В крови задорный бес!

О, флейта пробужденья
В саду души ночной!
О, тайна наслажденья
От мысли сволочной!..

Овеществленье грезы!
О, ласки женской свет!
И высохшие слезы
О той, которой - нет!..

27 февраля 1973