Сколько наших ушло?
Сколько наших ушло?
Маяковский, Есенин…
Через пулю в висок,
Через шрамы на венах…
Кто остался в строю,
Не беря в руки бритвы?
Отдыхает в раю
Шут рифмической битвы.
Коль не будешь страдать,
Так не будет творенья,
Жизнь смеётся: «Плевать!»,
Но коль дар тебе дан –
Превратиться в нетленье,
Не бывать тут без ран.
Свидетельство о публикации №103090901300