Без Алых Парусов с Диджериду...

Я написать хотел тебе о том,
Что не бывает Алых Парусов,
Что если я когда-нибудь приеду,
То это будет самым серым днём,
Скорей всего сентябрьским, к обеду,
Меж скрежетов, бубнящих голосов,
В банальнейшую будничную среду,

Которая ничем не предвестит
Тебе явленья моего земного,
Ни звякнет ложечка об ил кофейный,
Стих
не сложится на белый лист сурово,
Нигде не ёкнет, и не занесет
На повороте фирменную бричку,
И в офисе своем: бумаг вразлет,
За секретаршей, в суете привычной,
Вниманье ты не сразу обратишь,
Что за каким-то тридесятым стулом,
Я непретенциозный, как Париж,
Пилю свой коготь…

Да, впадая в ступор,
Ты улыбнуться сможешь – да, герой!
В тебя я верю! – даже скажешь:
«О как!»…
И этим передашь весь тот настрой,
Что ты готов уже с парадных окон
Вывешивать победные флажки
И карнавал устраивать повальный,
Все просто потому, что мы – близки
вдруг оказались, и не виртуально,
А в двух шагах
 
реально

в двух шагах –
Что можно даже за руку схватиться,
И стол за угол крепко подержать,
Улыбку сдернуть, обнажая лица,
И сердцу приказать ровнее биться,
И очень тихим голосом сказать:
«Я рад, я очень рад тебя увидеть…»
И замолчать.
Прижать и замолчать.
На полчаса. Обнявшись. Задыхаясь,
И лишь потом – на окна бросив взгляд
Заметить, что по ветру развеваясь,
Чуть криво шторы алые висят,
С которых ценник даже и не срезан,
А спешно был оторван на ходу
Неряшливой безбашенной принцессой,
Играющей в свою диджериду.