Чёрт знает о чём... или думая о глобальности

О чём ты думаешь, поэт, когда взираешь упоенно
Из дырок чёрных кирпича, вдыхая запах гнили скверный?
Глаза закроешь ты, поэт, руками верными фантазий?
Ах неужели ты, поэт, не делал шаг во тьму ни разу?

Карниз вонзает в сердце угол, блестящий с пятнами на нём,
И дохнем быстро мы, как мухи, мы дохнем и потом живём!
Скелет унылых сизых улиц под лапой жёлтой фонаря
Тебя обнял так кисло жмурясь и так безудержно любя.

Труба застыла в искривленьи, держась за стены сотней рук,
Не избежала жадность тленья, скосила пламенный испуг,
Такое жёлтое сомненье, кусочек сыра под столом -
Тебе последним вдохновеньем, как чей-то страсти тихий стон.

Усатый друг такой потешный сидел в графине с молоком,
И умирал он там неспешно - кусочек мяса, лиры корм.
Пойдём со мной сегодня на ночь, я покажу тебе окно,
Откуда всё так интересно и так неистово смешно!

Я покажу тебе другое - что тень от красочных ветрин,
Где в мире мусорном покоя ты будешь раб и господин!
У трещин мелких свои души, асфальту много очень лет,
Пойдём туда, там было лучше, бывает там любой поэт.

Скрипела ручка над бумагой, снотворной неги глубина,
Уснёшь поэт сегодня рано, хлебнув пустырничка до дна...
Вот видишь и совсем не больно! Резина рвётся, и рука
Туда-обратно всё выводит на белом тельце от стиха...