зима белела за спиной

Как много общего с природой,что в этом веке и что в том ,
Как много общего вместили,
Все стены в старый ветхий дом .
Вся эта осень золотая ,
Тот самый желтый лист листвы,
И чья душа на свет не зная,
Рождалась снова из молвы.
Разносит ветер семя полем,
Мы чествуем поэта сны,
Лишь цифры века ,
цыфры года,
Меняют строчки глубины.
Вот степь широкая ,
карета,
В карете Пушкин молодой,
Любил он осень с веком ,где -то,
Зима белела за спиной.
Жаль душу юного поэта,
Что нам оставил ,много строк,
И тайну незнакомки этой,
Он краем уха не извлек.
Я просто слушала не зная, что время
Мимолетно в час,
Что повесть юного поэта ,так увлекательна подчас.
Вот так бы слушала часами,
Очарование само,
Заговорила бы стихами,
Век перепутав заодно.
Сменялись люди ,годы ,вехи,
Лишь осень не меняет цвет ,
И только Пушкина успехи,
Несут с души ;
И след и свет.
И в этой осени прекрасной ,
Брожу рифмуя до сих пор,
Очарования подвластной,
Несущей с откровений вздор.
Ну ,а природа?!
Отдыхает.
Лишь непогода,
Донимает.